She opened up a book of poems and handed it to me...

Ca fait un moment que j'ai envie de poster un peu de poésie, donc je me lance avec un poème que j'aime particulièrement.

Emportez-moi - Henri Michaux

Emportez-moi dans une caravelle,
Dans une vieille et douce caravelle,
Dans l'étrave, ou si l'on veut, dans l'écume,
Et perdez-moi, au loin, au loin.

Dans l'attelage d'un autre âge.
Dans le velours trompeur de la neige.
Dans l'haleine de quelques chiens réunis.
Dans la troupe exténuée des feuilles mortes.

Emportez-moi sans me briser, dans les baisers,
Dans les poitrines qui se soulèvent et respirent,
Sur les tapis des paumes et leur sourire,
Dans les corridors des os longs et des articulations.

Emportez-moi, ou plutôt enfouissez-moi.

Ca va, ce topic ne fut pas un échec cuisant !
(Ca ne plaît pas à vos coeurs d'illuminés, la poésie ? Vous voulez garder vos trouvailles pour vous ?)

Désolée de ne pas avoir réagi plus tôt!
J'aime beaucoup la poésie, j'ai lu récemment un recueil sur le thème de la mer et l'océan. Le poète qui m'y a fait prendre goût et sûrement mon préféré est Jacques Prévert :

Paris at night

Trois allumettes allumées une à une dans la nuit
La première pour voir ton visage tout entier
La seconde pour voir tes yeux
La dernière pour voir ta bouche
Et l'obscurité toute entière pour me rapeller tout celà
En te serrant dans mes bras

Tellement !
Et la Lanterne magique de Picasso incroyable.

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Tu m'as dit si tu m'écris
Ne tape pas tout à la machine
Ajoute une ligne de ta main
Un mot un rien oh pas grand'chose
Oui oui oui oui oui oui oui oui

Ma Remington est belle pourtant
Je l'aime beaucoup et travaille bien
Mon écriture est nette et claire
On voit très bien que c'est moi qui l'ai tapée

Il y a des blancs que je suis seul à savoir faire
Vois donc l'oeil qu'a ma page
Pourtant pour te faire plaisir j'ajoute à l'encre
Deux trois mots
Et une grosse tache d'encre
Pour que tu ne puisses pas les lire

Cendrars, Lettre.

J'aime beaucoup les poèmes que vous avez postés. Je ne connaissais pas le premier que tu as mis, Héloïse, par contre, je connaissais celui de Prévert, qui est sûrement un des poètes que je préfère.
Je n'ai pas de poème en tête que je pourrais poster ici, je repasserais sûrement

Je trouve cendrars vraiment cool, cette lettre me le prouve d'autant plus...

Extraits du transsibérien:

Et pourtant, et pourtant
J'étais triste comme un enfant
Les rythmes du train
La "moëlle chemin-de-fer" des psychiatres américains
Le bruit des portes des voix des essieux grinçant sur les rails congelés
Le ferlin d'or de mon avenir
Mon browning le piano et les jurons des joueurs de cartes dans le compartiment d'à côté
L'épatante présence de Jeanne
L'homme aux lunettes bleues qui se promenait nerveusement dans le couloir et me regardait en passant
Froissis de femmes
Et le sifflement de la vapeur
Et le bruit éternel des roues en folie dans les ornières du ciel
Les vitres sont givrées
Pas de nature!
Et derrière, les plaines sibériennes le ciel bas et les grands ombres des taciturnes qui montent et qui descendent
Je suis couché dans un plaid
Bariolé
Comme ma vie
Et ma vie ne me tient pas plus chaud que ce châle écossais
Et l'europe toute entière aperçue au coupe-vent d'un express à toute vapeur
N'est pas plus riche que ma vie
Ma pauvre vie
Ce châle
Effiloché sur des coffres remplis d'or
Avec lesquels je roule
Que je rêve
Que je fume
Et la seule flamme de l'univers
Est une pauvre pensée...

Je l'ai analysé...

Vous connaissez Dylan Thomas?

Y eut-il un temps où les danseurs et leurs violons
Dans les cirques d'enfants pouvaient calmer leurs chagrins?
Il y eu un temps où ils pouvaient pleurer sur les livres
Mais le temps leur a lancé son asticot aux trousses.
Sous l'arc du ciel ils sont en danger.
Mieux vaut ne jamais savoir de quoi la vie est faite.
Sous les présages du ciel, ceux qui n'ont pas de bras
Ont seuls les mains propres, et, comme l'âme sans coeur
Est seule indemne, c'est l'aveugle qui voit le mieux.

Y eut-il un temps, tiré de Ce monde est mon partage et celui du démon

Ce que j'aime bien dans la poésie c'est le moment où t'arrêtes d'essayer de comprendre le sens au milieu du poème. (je sors )

La Prose du Transsibérien, ce chef-d'oeuvre.
"Dans les déchirures du ciel les locomotives en folie s'enfuient"
Les trains, enfin, c'est la vie !

Sûr que l'on connaît Dylan Thomas, Margaux.
"c'est l'aveugle qui voit le mieux" ; cette image me poignarde le coeur à chaque fois. Les statues d'Homère le représentant aveugle, et son personnage de l'aède Démodocos aveugle lui aussi. Rimbaud, dans sa Lettre du voyant : "Le poète se fait voyant par un long, immense et raisonné dérèglement de tous les sens."
Il y a une énigme poétique là-dessous, l'exotérisme et l'ésotérisme des Idées, quelque chose comme ça.

Une découverte poétique a illuminé ma journée: Stuart Merrill, certains connaissent?

Nocturne

A JORIS-KARL HUYSMANS

La blême lune allume en la mare qui luit
Miroir des gloires d'or, un émoi d'incendie.
Tout dort. Seul, à mi-mort, un rossignol de nuit
Module en mal d'amour sa molle mélodie.

Plus ne vibrent les vents en le mystère vert
Des ramures. La lune a tû leurs voix nocturnes :
Mais à travers le deuil du feuillage entr'ouvert,
Pleuvent les bleus baisers des astres taciturnes.

La vieille volupté de rêver à la mort
A l'entour de la mare endort l'âme des choses.
A peine la forêt parfois fait-elle effort
Sous le frisson furtif d'autres métamorphoses.

Chaque feuille s'efface en des brouillards subtils.
Du zénith de l'azur ruisselle la rosée
Dont le cristal s'incruste en perles aux pistils
Des nénuphars flottant sur l'eau fleurdelisée.

Rien n'émane du noir, ni vol, ni vent, ni voix,
Sauf lorsqu'au loin des bois, par soudaines saccades,
Un ruisseau roucouleur croule sur les gravois :

L'écho s'émeut alors de l'éclat des cascades.

Les Vieux
Jacques Brel

Les vieux ne parlent plus
Ou alors seulement parfois du bout des yeux
Même riches ils sont pauvres,
Ils n'ont plus d'illusions et n'ont qu'un cœur pour deux
Chez eux ça sent le thym,
Le propre, la lavande et le verbe d'antan
Que l'on vive à Paris
On vit tous en province quand on vit trop longtemps
Est-ce d'avoir trop ri
Que leur voix se lézarde quand ils parlent d'hier
Et d'avoir trop pleuré
Que des larmes encore leur perlent aux paupières ?
Et s'ils tremblent un peu
Est-ce de voir vieillir la pendule d'argent
Qui ronronne au salon, qui dit oui qui dit non,
Qui dit : "je vous attends" ?

Les vieux ne rêvent plus,
Leurs livres s'ensommeillent, leurs pianos sont fermés
Le petit chat est mort,
Le muscat du dimanche ne les fait plus chanter
Les vieux ne bougent plus,
Leurs gestes ont trop de rides, leur monde est trop petit
Du lit à la fenêtre,
Puis du lit au fauteuil et puis du lit au lit
Et s'ils sortent encore
Bras dessus, bras dessous, tout habillés de raide
C'est pour suivre au soleil
L'enterrement d'un plus vieux, l'enterrement d'une plus laide
Et le temps d'un sanglot,
Oublier toute une heure la pendule d'argent
Qui ronronne au salon, qui dit oui qui dit non,
Et puis qui les attend

Les vieux ne meurent pas,
Ils s'endorment un jour et dorment trop longtemps
Ils se tiennent la main,
Ils ont peur de se perdre et se perdent pourtant
Et l'autre reste là,
Le meilleur ou le pire, le doux ou le sévère
Cela n'importe pas,
Celui des deux qui reste se retrouve en enfer
Vous le verrez peut-être,
Vous la verrez parfois, en pluie et en chagrin
Traverser le présent
En s'excusant déjà de n'être pas plus loin
Et fuir devant vous
Une dernière fois la pendule d'argent
Qui ronronne au salon, qui dit oui qui dit non,
Qui leur dit : "je t'attends"
Qui ronronne au salon, qui dit oui qui dit non
Et puis qui nous attend.



J'arrive
Jacques Brel

De chrysanthèmes en chrysanthèmes
Nos amitiés sont en partance
De chrysanthèmes en chrysanthèmes
La mort potence nos dulcinées
De chrysanthèmes en chrysanthèmes
Les autres fleurs font ce qu'elles peuvent
De chrysanthèmes en chrysanthèmes
Les hommes pleurent, les femmes pleuvent.

J'arrive, j'arrive!
Mais qu'est-ce que j'aurais bien aimé
Encore une fois traîner mes os
Jusqu'au soleil jusqu'à l'été
Jusqu’au printemps, jusqu’à demain!
J'arrive, j'arrive!
Mais qu'est-ce que j'aurais bien aimé
Encore une fois voir si le fleuve
Est encore fleuve, voir si le port
Est encore port, m'y voir encore!
J'arrive, j'arrive!
Mais pourquoi moi, pourquoi maintenant
Pourquoi déjà et où aller ?
J'arrive bien sûr, j'arrive!
N'ai-je jamais rien fait d'autre qu'arriver ?

De chrysanthèmes en chrysanthèmes
A chaque fois plus solitaire
De chrysanthèmes en chrysanthèmes
A chaque fois surnuméraire

J'arrive, j'arrive!
Mais qu'est-ce que j'aurais bien aimé
Encore une fois prendre un amour
Comme on prend le train pour ne plus être seul
Pour être ailleurs pour être bien
J'arrive, j'arrive!
Mais qu'est-ce que j'aurais bien aimé
Encore une fois remplir d'étoiles
Un corps qui tremble et tomber mort,
Brûlé d'amour, le cœur en cendres!
J'arrive, j'arrive!
C'est même pas toi qui es en avance,
C'est déjà moi qui suis en r'tard
J'arrive, bien sûr j'arrive!
N'ai-je jamais rien fait d'autre qu'arriver ?



Ces gens-là
Jacques Brel

Ces gens là est, je pense, ma préférée de Brel. Ce portrait saisissant d'une famille que tout le monde pourrait avoir mais que personne ne pourrait supporter... Puis cette montée vers le "ETPUIYAAAFRIIIIIDDAAAA QUéBELLECOMMUNSOLEIIIIIILLL" Wahou !

Et merci pour les paroles de "J'arrive" je ne la connaissais pas, j'en m'en vais l'écouter...

Mais oui, j'avais les larmes aux yeux en regardant cette vidéo, j'ai un peu honte de découvrir seulement Brel à mon âge mais putain, ce type est Grand quoi, moi qui pensais ne pas aimer la chanson francophone. Il est juste à fond dans ce qu'il chante, très touchant, drôle aussi, et c'est tellement bien écrit, putain c'est comme ça que je voudrais écrire si j'avais du talent. Pas de métaphores à l'absinthe, pas de lecteur perplexe, juste des mots simples mais tellement vivants, tellements vrais, tellement justes, pfou.

Les Vieux, je la connais depuis petite, on a un album d'aquarelle sur les paroles de Brel, magnifiques. Ma préférée c'est celle des Vieux Amants. Je ne saurais pas expliquer pourquoi.

Jude a écrit:

Ma préférée c'est celle des Vieux Amants. Je ne saurais pas expliquer pourquoi.

Peut-être parce qu'elle est juste sublime?

Non mais tout Brel quoi. Même s'il a une tête de cheval et qu'il fait peur en tremblant et en suant pendant ses concerts, c'est à peu près l'un des plus grands Monsieurs que la Terre ait portée (et qui plus est, en Belgique !). Parmis mes préférées figurent: Amsterdam, Ces gens là, Orly (juste magnifique et déchirante), Quand on n'a que l'amour, Avec Elegance, Mathilde, Madeleine, etc... Même si parfois c'est un peu "suicide party", c'est magique...

Ah tiens j'ai découvert un poète plus que cool grâce à mes beaux-arts....Paul Celan! Poête Roumain, juif, et de nationalité allemande, langue qu'il persistera à garder malgré le massacre de sa famille par les nazis. Traduction Martine Broda.


À LA POINTE ACÉRÉE

Les couches de minerai sont à nu, les cristaux,
les druses.
Du non-écrit, durci
en langue, libère
un ciel.

(Rejetés vers le haut, au jour,
de travers, nous
sommes couchés de même

Toi, porte devant cela, autrefois, tableau
où l'étoile tuée
fait la craie :
elle
est maintenant - lit-il? - à un oeil.)

Chemins vers là-bas.
Heure de forêt au
long de la trace de roue qui gargouille.
É-
lue,
petite faine, béante,
qu'on ramasse : chose ouverte
et noirâtre,
qu'interrogent des doigts-pensées
sur --
vers quoi ?

Sur le non-répétable, vers
lui, vers
tout.

Chemins qui gargouillent, vers là-bas.

Quelque chose, qui peut marcher, sans saluts,
non plus qu'un devenu-coeur,
vient.